4 septembre 2013
Un auteur amérindien, anonyme
Ne reste pas à pleurer sur ma tombe, Je n’y suis pas. Je n’y dors pas. Je suis un millier de vents qui soufflent, Je suis le scintillement du diamant sur la neige. Je suis la lumière du soleil sur le grain mûr, Je suis la douce pluie d’automne. Dans le...